LLEVO A ARJONA POR TODOS LOS POROS DE MI CUERPO

He visto asomar a mis ojos, una lágrima y he visto cómo lentamente se apagaba, como si temiera ser vista por la gente que al verme me saludaba.

No es la primera vez que percibo este noble sentimiento de la nostalgia entre la gente que vuelve a su tierra después de algún tiempo.  En realidad, el fuego de esa ausencia se mantiene tan vivo, que difícilmente lo apagarán los años de apartamiento, ni siquiera el hecho, terrible para los que un día se marcharon, de volver cada vez más tarde, como es mi caso.

 Pero sin embargo, queda Arjona, el pueblo que nunca muere, el mismo que configuró mis primeros pasos en este mundo, esas calles en las que transcurrió mi infancia: “El Borondo”, “La Vaporosa”, “El Romano”, “Las Torres”, “El Llano”, tantos recuerdos que llevo prendidos al cuello como una  medalla que jamás me abandona y que me alivia la pesadez de mi trabajo en la lejanía, esa distancia que produce heridas difíciles de restañar.

Llevo siempre conmigo

a mi “Arjona” del alma

y noto que desde tan lejos

el tiempo se me acaba,

que ya casi apenas siento

con tanta tristeza en el alma.

Amo del campo la tierra

y la tristeza que entraña,

que llevo el alma ungida

de tanto y tanto llorarla.

Por los poros de mi cuerpo

corren brisas milenarias

y entre los surcos del arado

están mis raíces ancladas.

Y  siento que estoy cada día,

mucho, mucho más lejos,

aunque al recordar me vengan

sobre la luz del sueño

recuerdos que aún perduran

anclados sobre mi pecho.

Siento aunque esté lejos,

cómo el arado se clava

en ésa tierra que llevo

en mi corazón guardada.

Al olivar yo lo siento

desplegarse a mis espaldas,

llevo su escozor metido

como el canto de cigarra.

Si yo pudiera regresar

donde mis juegos primeros,

pero presiento que a mi edad

se le está acabando el tiempo.

Ángel Cámara Jiménez